Crónicas bajo el Ombú

IGUAL DA IGUAL.

2012-02-20T23:45:00.000+01:00

Igual miento si digo,

que no conozco aquel lugar,

donde el viento sopla fuerte

y nada se tambalea.

Igual digo la verdad

y menciono esos graznidos

que no dejan de sonar.

Siempre vienen y,

más perdidos que convencidos,

siempre se van.

Igual ni miento, ni digo la verdad,

y logro comprender,

este grito del silencio ,

que persuade a mis palabras

para llevarlas consigo.

Igual da igual

y estas letras,

mientras se van enlazando,

son mentira y son verdad.

Pase y acomódese señora Música.

2011-12-23T23:11:00.000+01:00

Definirlo no sé, ni quiero hacerlo. Me conformo con ir enlazando letras y que ellas hablen de esto que siento.

Aprender a volver a vivir resulta una tarea compleja. No más compleja que vivir sin más, pero con la peculiaridad de que, son muchas las veces que llegan recuerdos de la vida pasada, y no puedes evitar la absurda comparación. En este proceso, igual que descubres momentos difíciles, también los encuentras cargados de alegrías e ilusiónes y con ganas de querer compartir.

Recuerdo la época en la que vivía en aquel hospital. Allí daba comienzo una etapa más de mi vida. De lo mucho vivido allí, recuerdo algo que, con el tiempo considero anecdótico, aunque en su momento fue irritante. No era más que la peculiar relación que manteníamos las monitoras de "Terapia Ocupacional" y yo. Ellas nos guíaban a un pequeño grupo de pacientes, diferentes entre nosotros. Realizábamos actividades que nos ayudarían a ir recuperando cierta movilidad y con ella ciertos hábitos para, poco a poco, sentirnos más independientes. Estas tareas consistían en aprender a levantarnos de la silla, aprender a ponernos la ropa, etc. Ir recuperando los hábitos cotidianos de la vida, ya que todos y todas los que estábamos allí, veníamos o estábamos en una fase de mucha dependencia. Dependencia a la hora de realizar tareas, que pueden sonar elementales, pero son infinitamente complejas cuando ni tu cerebro, ni tu cuerpo, están por la labor de colaborar. En fin, que realizábamos una serie de ejercicios que nos ayudarían a alcanzar cierta independencia. Recuerdo que yo me aburría mucho con los ejercicios que nos proponían, pero me callaba e intentaba que pasase aquella hora sin llamar mucho la atención. Los días pasaban y todo seguía igual. Un día se me ocurrió abrir la boca y proponer algo. Algo que debió sonar a chiste, pues no se le hizo nada de caso al "kinki que había soltao tal estupidez". Aquella estupidez, fue proponer alguna o algunas actividades diferentes, algo más motivantes que; utilizar un serrucho, o, ir haciendo un recorrido intentando colar un cordón en unos agujeros, o, pelar una naranja... Que es cierto, que son muy útiles, pero de siempre hacer lo mismo uno se aburre. Una de las propuestas fue que podían perdir una guitarra y que aprendiésemos a movernos con música. Tengo la sensación de que aquello sonó a locura de un flipao que no sabe en que mundo vive.

Hoy sigo sin saber del mundo en el que vivo, pues, desde que acabé mi tiempo allí, nunca ha dejado de rondarme la idea de ayudar a la recuperación de mi movilidad con la música. Ya sea oyendo, escuchando, cantando, bailando, o, a lo que me quiero referir con estas letras; tocando, tocando un instrumento. Yo elegí la guitarra, que más que tocarla, me toca ella a mí. En verdad nunca he sabido ni sé tocar la guitarra. En mi vida anterior, era capaz de acompañar o tocar algunos acordes básicos, actualmente , ni eso. En verdad es algo que no me importa, yo no aspiro a convertirme en músico, no soy tan osado. Lo que si que quiero continuar haciendo es lo que he hecho en este tiempo. Sinceramente no lo he hecho de manera muy continua, pero si que el tiempo que le he dedicado y el que le dedicaré, ha sido y será un tiempo real, muy grato, muy útil y muy divertido. Me ha proporcionado pequeños avances que, personalmente, los siento muy grandes.

Al principio, una mitad de mi cuerpo estaba paralizada, con el ejercicio diario y la rehabilitación, comenzó a ganar movilidad. Esto siempre ha sido en constante progresión ascendente y yo estoy dispuesto a que siga. A parte de lo cotidiano, yo fui adaptando pequeños detalles a modo de complemento. Uno de ellos fue y es la música. Los dedos de mi mano izquierda, de haber estado rígidos e inmóviles, con tiempo y con constancia, ya son capaces de pisar las cuerdas de mi guitarra y hacer que suenen algunos acordes (lentos, pero suenan bien. El FA, con su cejilla, se siguen resistiendo). También ocurre, que mis dedos pasean, siguiendo algunas escalas. Además, a veces, me pongo a tocar de pie y toda mi mitad, con secuelas de la hemiplejia, se siente alegre y un poco más despierta.

Veo mis últimos años recorridos y siento que la música ha sido otra pieza fundamental en este puzle inacabado. La música, como yo la he sentido que, sin saber, ni querer llegar a nada en concreto, me he dejado guiar por ella y me ha enseñado "universos" que era incapaz de imaginar.

Noviembre

2011-11-11T13:53:00.001+01:00

Mes por siempre deseado. Acudía a su cita cargado de alegrías y momentos felices.

Situado en pleno Otoño, brilla su tenue luz en las mañanas, que no son ni cálidas ni frías.

Marcado por este mes, hoy la vida muestra, en imágenes fugaces, todo el recorrido y las diversas sensaciones que han dado forma a los, diferentes, 30 días de Noviembre.

Noviembre nació y comenzó su viaje.

Anunciaba su llegada con olor a tierra mojada. Nerviosismo, alegría, ilusión, venían de su mano e impregnaban de rico sabor sus instantes. Con el paso de los años, Noviembre crecía y se fortalecía, protegía a sus acompañantes, y éstos sentían, con mucha energía, la seguridad ofrecida.

Un año de números pares, Noviembre llegó extraño. Venía solo, sus acompañantes no llegaban. A cambio, se introdujo el malestar, la apatía, la desesperanza, la soledad, las ganas de no vivir. Se apoderaron de todo el espacio y tornaron de un negro, negrísimo a este mes luminoso.

Tras esto, con mucho esfuerzo y con mucha ayuda, Noviembre logró pintar nuevamente su espacio. Esa oscuridad intensa se fue aclarando, se fue suavizando.

Hoy Noviembre deambula con pasos algo inestables, pero con la seguridad de que esa inestabilidad cambiará su rumbo.

Noviembre, se sienta en un lugar seguro. Si algo imprevisto sucede, caerá de allá, de su elaborada seguridad. Luego se volverá a levantar, caminará de nuevo y más veces caerá. Aunque quizás, lo único que sabe, es que; a otro mes ha de llegar.

Casi 29, ¿y ahora?.

2011-10-17T01:53:00.000+02:00

Avanzaba el año por su segunda mitad. En dicho año, él cumpliría veintinueve pero algo se interpuso en su camino.

La vida había llevado su curso habitual. Desde que nació, un día de Noviembre, fue creciendo, aprendiendo y disfrutando cada etapa de su vida. Cada una de ellas, había llegado en su momento hasta que, en el año señalado, la vida lo catapultó desde su juventud a una vejez prematura. Prematura porque aún no debía llegar y vejez por su, recién iniciada, manera de mirar. De repente y sin llegar a los mencionados veintinueve, se sentiría anciano.

Aún lo siente así, o como se llama a sí mismo; "aprendiz de anciano". Sus ojos se paran atentos, cuando alguno de los verdaderos mayores pasa por su lado. Él observa, se fija, escucha, sonríe, habla, conversa y, presta más atención de la que acostumbraba, a todo cuanto sea capaz de recibir de cualquiera de estos guías. Y no por pensar en el mañana, él lo hace porque le ayuda a avanzar en su día a día. Mucho de lo que observa o recibe, lo intenta poner en práctica al instante, sintiendo que sus pasos son más seguros, gracias a los obsequios dados por cualquiera de éstos compañeros o compañeras paseantes.

2011-10-10T12:59:00.004+02:00

Un sinfín de pequeños hilos nerviosos recorre todo mi cuerpo. Será miedo, impaciencia, anhelo, ilusión,…

No tengo ni idea, pero algo está ocurriéndome. Tengo alguna pista, que puede ser certera, pero no quiero pensar en ella ni en ninguna, sólo quiero llegar, ser y estar.

Quiero probarme, quiero sentirme, quiero descubrirme.

Quiero mirarla serenamente y que me susurre el mejor camino para recorrerla.

Quiero aprender a pasear por las infinitas líneas que dibujan las sombras en su figura.

Mañana veremos.

2011-10-02T00:23:00.003+02:00

La mochila preparada la noche anterior. El sueño llamatemprano, pero es interrumpido varias veces por las ganas de que amanezca ycomience el día. Entre estas interrupciones, llega la definitiva y el solacaricia la ventana. Un sol, que hoy es gris por la niebla levantina delamanecer.

El agua moja el cuerpo y ameniza el despertar. Más tarde, elcafé dará sabor a esta mañana. Mañana que presenta sentimientos del ayer. Esalgo así como una vuelta, un reinicio, un redescubrimiento, o simplemente es;continuar el sendero. Ese que llama con señales inequívocas a este ser interiorque, tras otra inmersión, vuelve a emerger empujado por nuevos vientos.

Vientos que lo conducirán a cualquier lugar.

Hoy, el lugar es tan atrayente como ameno. Allí, se respirael aprendizaje que ofrece la observación de otras vidas. Vidas muy cercanas ydesconocidas. Vidas que regalan vida.

Un movimiento, un color, un sonido, una imagen; sonpresentes ofrecidos a estos ojos que observan, ingenuos y serenos. Undescubrimiento tras otro revelando mundos que vuelan alrededor del mundo.


Águila Pescadora

2011-09-19T17:44:00.000+02:00

2011-08-31T16:37:00.000+02:00

Por no querer, no quiero envenenarme

Con este elipsir de irrealizables sueños.

Cansado estoy ya de apalearme,

De no poder hallar ningún motivo,

Causante de este interno linchamiento.

Que raya con fuerza el sin sentido,

No quiero ser un mártir de la nada,

No quiero ser culpable de aquello que no he sido,

No quiero yo cargar con ese peso,

No quiero ingerir más este vino.

Anoche tuve un sueño y no me acuerdo,

Seguro que fue rancio y aburrido,

Uno más, de esa oquedad tan rutinaria

Que ya ni me despierta a media noche.

No me hace abrir los ojos en la oscura madrugada,

Ni me hace deambular entre cajones,

Para encontrar algún viejo bolígrafo

Que con su tinta traduzca,

Lo que hace unos instantes he sentido.

Yo ya no quiero ser quien he sido,

Ahora quiero ser el que yo soy

Y dibujar quién seré; mañana o pasado mañana.

Quizás lo sea dentro de un rato,

Quizás lo voy siendo según avanzan las letras, o,

Quizás no lo sea nunca

En fin, más tarde me veré.

Aquí sigo...(hoy con más pájaros en mi cabeza)

2011-07-07T19:26:00.001+02:00

Hoy, día 7 del mes 7, se cumplen 7 años del comienzo de esta nueva vida mía. No logro imaginar qué estaba ocurriendo tal día como hoy hace siete años. Lo que si tengo claro es que fue o sería una jornada trágica para todos y todas que, de alguna manera, sentían alguna conexión conmigo. No voy a escribir de entoces, pues es algo ya pasado y ahí debe residir. Lo que sí intento decir, o describir con mis letras, es la manera mediante la cual un hecho que comienza en la oscuridad más oscura de lo más oscuro, se consigue transformar en claridad, en ganas de descubrir, de preguntar, de saciar esa curiosidad innata, de investigar, de conocer, de saltar, de cantar, de bailar, de abrazar, de besar, de ser besado y abrazado, de sentirse agradecido, ...

No existe ninguna fórmula secreta, todas las preguntas encuentran sus respuestas en su momento adecuado.

Yo me solía y me suelo impacientar cuando quiero algo y quiero que ocurra ya. Este es mi principal error, algo que creía saber, pero que he tenido que volver a aprender. Tampoco consiste en pensar que como todo tiene su momento, pues me sentaré a esperar. Sentarse nos sentaremos para descansar, para dosificar y para volver con más energía a nuestro caminar.

Cuando empecé este nuevo sendero, constantemente me impacientaba. No era feliz con esto que me había llegado repentinamente y siempre buscaba la manera de no afrontar mi realidad. Fue duro, muy duro, pero cuando descubrí la manera de cómo dar un primer paso, todo comenzó a tornarse de otro color u otros colores.

Hoy, tras mis primeros siete años de esta nueva andadura, miro de reojo y me veo al inicio, veo la progresión y veo los diferentes horizontes que he ido descubriendo; veo señales de muchos más que me quedan por descubrir.

Intento decir que tal día como hoy, en lugar de ser, como podría haber sido, un día trágico recordando lo ocurrido y lamentándome una vez más, es un día feliz, bueno feliz no, es MÁS FELIZ. Un día en el que brindo a mis soles y a todos los soles. Un día en el que me rio y no paro de reirme. Un día en el que mis pies no son tan pesados como de costumbre. Un día en el que no hay miedo de mirar atrás y recordar.

El sentir de hoy, ha sido impulsado por eso que anhelaba. No ha llegado aún, pero ya me ha orientado al lugar donde puede darse su encuentro. Hoy siento que ayer, anteayer, la semana pasada, la anterior, el mes pasado, el anterior, el otro y el otro... todo lo realizado y todo lo aprendido en ese tiempo, son los hacedores de este estado de ánimo y de que ocurra todo lo ocurrido. Ocurrido y destinado a volverme a encontrar, a volverme a sentir cerca de lo que siempre he deseado.

No logro imaginar hacia donde me guiarán mis pies mañana, pero lo que sí sé es que ellos me llevarán, y yo me dejaré llevar, allá donde ellos decidan que es el mejor lugar.

Amanece sin avisar

2011-04-06T18:37:00.003+02:00

Un día más en este caminar. Comienza como de costumbre, no hay ninguna sorpresa, ni imprevisto alguno. Parece que va a ser otro día sin más. Casi sin percatarme, siento algo interno que me llama, pero no acierto a descubrir qué quiere decirme. Continuo con mi rutinaria mañana y una y otra vez noto esa llamada interior. Me levanto de la silla y me dirijo a la cocina para prepararme algo que llevar a la boca. Es ahí en la cocina, cuando logro descifrar el mensaje dado por esas sensaciones. Dejo por un momento lo que hago y comienzo a mirarme de abajo a arriba, me convierto en una especie de detective que se autoexplora. De repente, mi pie izquierdo comienza a golpear al suelo, el pie se mueve y el resto de la pierna lo acompaña y yo logro sentir ese movimiento. Es entonces cuando alzo mi cabeza, miro al techo y suelto una enorme carcajada.

Resulta que de tanto ansiar la llegada de este momento, ¡zas!, llega y yo casi ni me entero. Ese pie y esa pierna que junto al resto de la mitad izquierda de mi cuerpo, iniciaron un sueño eterno hace ya casi siete años, están iniciando lo que parece la conclusión de su sueño.

Momentos parecidos los he ido sintiendo a lo largo de estos años. Recuerdo cuando logré sentir cómo el agua de la ducha caía en mí; mis guitarras me han ayudado a lograr sentir mis dedos y hacerlos más ágiles; y ahora le toca a la pierna, no sé si fue caminar bajo la lluvia, o volver a caminar por la sierra, o pedalear hasta quedar agotado, o quizás todas juntas y cada una aportó su impulso, hasta que el despertar ha comenzado.

Ella, mi pierna izquierda, me da la impresión de que quiere recuperar todo el tiempo que ha permanecido dormida. Es como si quisiese devolverle a su compañera, la otra pierna, todo lo que ha hecho por ella durante este letargo. Quiere ser la que da el primer paso al andar, todo el peso lo quiere para ella. Se siente fuerte y con ganas, está algo así como eufórica. Euforia, que hemos de aprender a sentirla, para aprovechar su estancia.

Con esto se inicia un nuevo despertar en el que nuevos miembros, la pierna y el pie, se suman al resto del cuerpo para continuar esta andadura.

"Seguiremos caminando, hoy más felices por la inesperada incorporación".

Niños

2010-12-29T17:36:00.004+01:00

De cada dos niños pobres, uno sobra. El mercado no lo necesita. No es rentable, ni lo será jamás. Y quien no es rentable, ya se sabe, no tiene derecho a la existencia.El mismo sistema productivo que desprecia a los viejos, expulsa a los niños. Los expulsa, y les teme. Desde el punto de vista del sistema, la vejez es un fracaso, pero la infancia es un peligro.

Día tras día se niega a los niños el derecho a ser niños. El mundo trata a los niños pobres como si fueran basura. El mundo trata a los niños ricos como si fueran dinero. Y a los del medio, a los que no son ni pobres ni ricos, el mundo los tiene bien ataditos a la pata del televisor para que desde muy temprano acepten como destino la vida prisionera.

Los más famosos cuentos infantiles, la literatura para niños escrita por los adultos, son obras terroristas que bien merecen figurar en el arsenal de los adultos contra las huestes de la gente menuda. Hansel y Gretel te advierten: "Serás abandonado por tus padres". Caperucita Roja te informa que cada desconocido puede ser un lobo que te comerá. La Cenicienta te obliga a desconfiar de las madrastras y de las hermanastras... y así sucesivamente...los niños siguen siendo desde temprano entrenados para el terror: "Vendrá el ogro, y el ogro te devorará si no obedeces, si haces lo que no debes, si ejercitas tu libertad".

E. Galeano

De tu mano

2010-12-19T12:30:00.001+01:00

Quiero contar, ese primer sueño que vino a despertarme tras mi larga ausencia.
Pasaban cuatro meses ya de oscuridad, en los que dormir sólo consistía en cerrar los ojos por la noche y abrirlos al amanecer. Ninguna imagen rondaba por mi cabeza, ni tan siquiera, cuando ésta lograba relajarse por completo. Tan vacía se sentía que ni un recuerdo almacenaba; ningún sonido, ningún sabor, ni el más mínimo olor. Los días pasaban de largo y nada llamaba mi atención. Era tan rutinario que me avergüenza narrarlo, pero en aquellos tiempos, mi cabeza nació de nuevo y trataba de ir haciéndose un hueco donde asentarse y comenzar a crecer. Todo el tiempo transcurría del mismo modo, todos los amaneceres con el mismo deseo; “no sé si he soñado o no, pero quiero al menos un mínimo recuerdo”. Debió ser el desearlo tanto, que, mi cerebro se dio por aludido y una mañana me regaló este primer sueño:
“Volvía a casa después de una larga estancia en el Hospital. Había cambiado tanto que ni me reconocía; mi pelo estaba corto, mi cara bien afeitada, caminaba muy despacio y llevaba un par de muletas. Todo lo que pude recordar de mí, era verme repleto de secuelas del tiempo hospitalizado. Me veía muy mal, pero mucho mejor que en mi realidad. En mi sueño podía caminar y desplazarme sin ayuda de nadie, podía moverme por mí mismo.
Andando y andando me dirigía a visitar a mi abuela. Ella vivía cerca de mi casa, pero en el sueño fue una larga caminata. Llegué a su portal y comencé a subir las escaleras hasta el segundo piso. Una vez allí, vi su puerta cerrada y me dispuse a llamar, a llamar con los nudillos, como siempre llamaba a la puerta de mi abuela. Llamé un par de veces y al poco se abrió la puerta lentamente.
Quien apareció frente a mí fue ella, mi abuela, nada más verme me abrazó y me hizo entrar. Nos sentamos en un sofá en el salón y comenzamos a hablar. Ella se interesaba por mi salud, yo le contaba como me encontraba después de todo lo sucedido. Mientras conversábamos, ella se puso en pié y comenzó a ir y venir desde el salón a la cocina. En poco tiempo, estábamos tomando café y unos dulces, merendábamos y no dejábamos de conversar. Hablábamos de cómo habían sido nuestras vidas después de tanto tiempo sin vernos”.
No recuerdo nada más del sueño, lo que si recuerdo es aquella mañana al despertar. Aún no asomaba el Sol por la ventana y mis ojos se abrieron. Me encontraba un tanto aturdido, porque era muy temprano y todavía faltaban algunas horas para que viniesen a lavarme y a darme de desayunar. Al momento quise frenar ese motor rutinario que se ponía en marcha cada mañana. Quise pararlo porque sentía que hoy todo había dado un primer giro. Sentía que algo nuevo había aparecido, pero no me percataba de qué. Intentaba encontrar qué podía haber sido, pero, como no lograba nada, estaba a punto de desistir. Cerré los ojos y, vi el rostro de mi abuela tal y como lo había visto en el sueño que, sin saberlo, era lo que intentaba encontrar. Inmediatamente mis lágrimas comenzaron a brotar, comenzó un llanto interminable. No logro describir con letras qué significó aquel manantial de lágrimas. De un lado, me sentía muy feliz por haber conseguido recuperar esas noches de sueños que tanto añoraba y por otro lado, que este retorno llegase de la mano de mi abuela, que después de algo más de una década sin ella, esa noche; nos reencontramos en una agradable merienda en tu casa, Abuela.

Mirando desde allá

2010-10-21T14:12:00.005+02:00

Inesperadamente hoy, "ESA VENTANA" me ha alcanzado y he conseguido afianzar aún más, lo que desde su otro lado se ve.
Nerviosamente tranquila, o tranquilamente nerviosa mi intervención,tratando de alcanzar esa mínima lucidez que aporte claridad, para actuar conscientemente.
He vuelto a ver quien yo era; esa visión ha afianzado quien soy y quien quiero ser.

Una Pequeña Historia...

2010-08-02T23:25:00.001+02:00

Javier Corcobado y Alicia Alemán

2010-06-06T12:31:00.005+02:00

Ante la ausencia de letras, quiero compartir esta genialidad que he descubierto hace poco.

Un viejo apunte rescatado de otra mudanza.

2010-05-07T18:51:00.005+02:00

- Recuerda:
"Existen unos ojos que ven nacer a la Luna,
ésta ilumina el sendero donde juegan los sueños".

Mi Rincón

2010-03-10T16:33:00.000+01:00

Mi rincón llamaba a un cambio.
Decidido inicié su limpieza, saqué de él algunos objetos que habían finalizado su ciclo y lavé su rostro. Tez inmaculada que alzó su voz invocando a elfos y hadas que antaño me acompañaron en mi eterno reposo. Éstos han acudido a su llamada y han dado una lozana vida a mi esquina. Entre todos la han coloreado como sólo ellos saben, dibujando su existencia y sus maneras de ser.
Se puede respirar los colores de esos instantes vitales. Con sus ritmos propios, me marcan los diferentes senderos que se pueden disfrutar al caminar.
Pequeños y sabios compañeros, volvemos a trotar juntos. Nuevamente, seguiremos esbozando mundos desde nuestra recóndita esquina de colores.

Esa voz y er Karlos

2010-01-10T13:33:00.001+01:00

No recuerdo haber leído la novela de Robert Louis Stevenson; “El Extraño caso del doctor Jekyll y míster Hyde”. Sé algo de dicha obra, a través del cine o la televisión, pero, lo que me ha llamado la atención, es que me ha invadido un recuerdo de una experiencia personal, ya pasada, que hace que me sienta un poco como el, o los protagonistas de esta novela.
Desde el primer nacimiento, fui creciendo, aprendiendo a jugar en esta vida, tratando de seguir las pautas que mi familia, mi entorno y mi escuela, me mostraban. A veces me distraía, y eso mismo me enseñaba cómo volver al sendero elegido. Con el paso de los años, todo seguía el curso elegido y parecía que no cambiaría jamás. A veces, en determinadas situaciones, emergía una voz interna que descolocaba todo mi ser, pero con esfuerzo y mucha calma, lograba acallar sus gritos y restablecía mi orden interno. La vida avanzaba de mi mano y juntos dibujábamos y dábamos color al horizonte.
Un día y de manera fortuita, la luz se apagó, no se veía nada, me sumergí en un estado en el que estaba dormido, pero los sueños se habían ido, dejándome inmerso en un océano tan oscuro como vacío.
Así pasaron los días hasta que, nuevamente y de manera fortuita, abrí los ojos y vi algo de claridad. Todo era nuevo, no conocía nada ni a nadie. Al pasar los días, fui recuperando algún ínfimo recuerdo. De manera externa y a la vista de todos, “er Karlos” había vuelto. Pero no compañeros, “er Karlos”, aún estaba muy lejos. Fue esa voz interna, la que a veces aparecía y se apoderaba de mí en algunas circunstancias, la que se hizo fuerte en mi letanía y logró emerger, llevándose consigo mi cuerpo. Este fue el inicio de “La dictadura de una voz interior”.
Esta voz nació conmigo, sólo emergía en situaciones concretas porque no resultaba agradable su presencia. La tenía oculta, encerrada con todas sus amistades que eran, el odio, el engaño, la venganza, la violencia y un sin fin de sensaciones de esa calaña. El día que se fueron los sueños y solamente dormía, fue cuando se abrió la puerta de su cueva y “esa voz” y sus súbditos, se levantaron y se apoderaron de todo cuanto tenían a la vista. Debo reconocer que tan malvado plan, estaba muy bien organizado, pues “esa voz”, dirigía a todos sus lacayos y éstos a ciegas, acataban sus órdenes logrando su primer objetivo que era aparentar normalidad ante todo el exterior. Esto se consiguió poniendo al engaño como principal actor, que maquinaba un sin fin de historietas para transmitir normalidad. Como en toda acción impuesta, aquí existía también un grupo reducido de seres que se oponían a dicha voz y resistían a sus ataques internos. Ellos fueron los responsables de “buscarle las cosquillas” o los puntos en los que flaqueaba la voz, para hacerla salir de su escondite y así, dar una señal de alarma a todos los que estaban fuera. Pasaban lo días, las semanas, los meses y de tanto hacer salir a “esa voz”, ésta se acostumbró al exterior y permanecía a la vista de todos cada vez más tiempo. Esto fue su mayor error y a su vez la mayor fortuna para “er Karlos”, que no se sabía dónde estaba y las frecuentes salidas al exterior de “esa voz”, mostraron su lejanía. Sus familiares, amigos y amigas, se dieron cuenta de que eso que salía, eso que insultaba, eso que amenazaba, eso no era “er Karlos”.
A partir de entonces, se fue creando un escudo de familiares, compañeros y compañeras que repelían los ataques de “esa voz” y sus lacayos. Escudo, que concentraba su poder en la manera de ignorar los ataques en forma de engaños, falsos llantos, insultos y amenazas.
La estrecha colaboración de todos hizo que “er Karlos” tomase cada vez mas fuerza, fuese un poco más consciente de su realidad y lograse salir a flote.
Al volver a su cuerpo, “er Karlos” no hizo lo que “esa voz”, él habló serenamente con ella tratando de llegar a un acuerdo feliz para ambos. Lo que era evidente es que tenían que convivir, no solamente ellos, también esos otros sentimientos, sensaciones, ideas, sueños, ilusiones…
Iniciaron un íntimo viaje en el que todas las voces existentes salieron a la luz y hablaron de sí mismas, de lo que querían y estaban dispuestas a aportar para conseguirlo. Fue dura la tarea, aún lo sigue siendo y siempre lo será, pero es la mejor manera que todas las voces internas, han encontrado para sentirse libres, para actuar, para jugar, para aprender, para enseñar, para convivir y para vivir.

2009-11-29T11:29:00.005+01:00

El sol inicia la entrada a su guarida nocturna y él reposa, sentado en las rocas mirando al mar. El horizonte le lanza recuerdos casi olvidados. De todos ellos, es uno el que se adueña de su cabeza. Recuerda tiempos, en los cuales, sólo pensaba en una estrategia para despedirse de su vida.
En aquel tiempo, todo era oscuro, su cuerpo no le oía, la dependencia se hacía enorme. Una única idea se fortalecía en su interior. Ésta era conseguir acercarse al balcón y dejar caer su cuerpo, sólo así se acercaba a eso que llamaban felicidad. Su pensamiento surgía a diario, pero nunca llegaba a realizarlo, quizás porque no se atrevía, o quizás porque no podía andar hasta el deseado balcón.
Hoy piensa, que quiso acabar con su vida, porque no conseguía ver nada más. Sin llegar a comprenderlo, su cuello se volvió rígido y le impedía girar su cabeza a otros lados. Lados, en los que moraban multitud de historias a realizar, cuentos que contar, canciones que bailar y cantar, gritos que lanzar al viento, lágrimas que derramar y risas que dibujar. La misma idea de morir, le enseñaba las ganas de vivir, pero en aquellos tiempos confusos, no lograba ver lo que se le presentaba ante su rostro. Aún así, cada pequeño detalle, se sumergía en su interior y se ubicaba plácidamente para iniciar su crecimiento. Una vez entró uno, éste dejó la entrada libre para que llegasen más. Fue esta entrada masiva de pinceladas, aparentemente insignificantes, las que le configuraron un paisaje distinto al que él se planteaba.
Tarea dura la iniciada, pues le tocaba reconstruir su vida, la ya olvidada, perdida y abandonada. Con mucho esfuerzo y con la ayuda de aquellos generosos intrusos que ocuparon su ser, se iba olvidando de su vida anterior e iba construyendo su nueva vida iniciada.
Juntos han conseguido crear nuevos horizontes en los que aprenden a desenvolverse con soltura, juegan, saltan, gritan, ríen, lloran, hablan y callan. Tal es así, que algún día recibe la visita de la señora muerte y ésta se ríe con él, recordándole qué hubiera descubierto si ella le hubiese hecho caso aquellos días y se lo hubiese llevado.
Mientras tanto, las horas pasan y él no las cuenta.
Se va el sol y llega la luna, sus pensamientos vuelan con los latidos del viento.

Añoranza

2009-11-25T18:22:00.010+01:00

Disculpen el giro, me apetece escuchar musica.
Ella me ofrece un baile de notas y palabras cargadas de andanzas pasadas.
Pasadas sí, pero de esta manera viajo allá y consigo tocar, oler y saborear los recuerdos añorados que hoy me empapan.

2009-11-25T10:09:00.001+01:00

Poblada de dudas nació mi cabeza.
Dudas que, al resolverlas, parían muchas más.
Resolví la mayor de ellas y, aunque seguirán naciendo más, no hace mucho pereció la que a todas sujetaba.

2009-11-25T00:24:00.001+01:00

Hablo con uno de mis otros seres, ese que aparté de mi. Escucho sus palabras, se expresa contándome cómo le va. Me dice que está solo y siente frío. Para hallar un poco de calor se refugia en sus sueños. Se disculpa por ser un poco soñador. Le hablo y digo que no hay motivo para disculparse. No hay nada malo en soñar si es lo que él quiere.
Conversamos largo rato y acordamos respetar nuestros espacios. Debemos seguir dando vida a nuestros sueños sin interferir el uno en el otro. Disfrutaremos de soñar y luego nos hablaremos. De esta forma no habrá que pasar frio, nos daremos calor mutuamente con nuestras ilusiones, sin perder de vista lo que son; huérfanos de realidad.

2009-11-25T00:21:00.000+01:00

Retoñan tus veneros, un suave levante los trae consigo.
Te sumerges en mi aliento y recorres mi corpóreo ser.
La interna mar gruesa rescata esas sensaciones ávidas por florecer para acariciarme con su bálsamo.
Suave periplo el iniciado.
Asciendes, desciendes y te deslizas con dulzura, por mis senderos más internos, pariendo estremecimientos.
Frúnceme con tu calor hasta juntos perecer, abrazados tibiamente, en el plácido cobijo.

2009-11-18T18:20:00.002+01:00

Se vislumbraba en el horizonte, pero la luz no dejaba ver con claridad.
Inesperado, un nuevo amanecer que pretende dibujar otra vida, de la cual, dejo-me llevar.
He de nacer una vez más,
he de aprender a caminar por las nuevas sendas, ya conocidas,
con la diferencia de que hoy se ven con mucha claridad.

Veintiuno de Octubre

2009-10-31T01:59:00.004+01:00

Generosidad que trae en sus brazos momentos casi olvidados.
Sin ni siquiera daros cuenta, ponéis ante mí la vida que anhelo y persigo.
Dieciséis ojos me acompañan, me miran con inquietud, misterio e intriga, envueltos en un juego incesante cargado de bailes y risas.
Vuestras miradas irradian un nuevo punto de inflexión.
Agarro la espiral que me ofrecéis y mi vuelo crece con vuestro impulso.
Ayer ya es hoy y hoy va a ser mañana.

San José del Rio

2009-09-28T19:05:00.007+02:00

No soy capaz de contar el número de veces que he muerto. Hubo épocas que moría a diario, otras veces el intervalo entre muertes era más holgado. De cientos de colores han sido todas ellas.
Vidas o nacimientos recuerdo algunos (del primero no logro acordarme). El último que reconozco, es sabido por vosotros , fue en aquellas rocas bañadas por los azotes del mar. Hago memoria y consigo recordar uno anterior a este. Fue allá, al otro lado del océano. Una nueva vida nació en mí. Anduve paso a paso y al avanzar, un nuevo descubrimiento surgía ante mis ojos: el ritmo vital, los sonidos, la música, la manera de mirar tan diferente a la ya conocida, ricos olores a vida, continuadas y sosegadas pláticas compartiendo diferentes visiones.
Aquel fue el tiempo que al recordarlo me digo: “allá nací, allá aprendí, allá compartí, allá dejé a conciencia un pellizco de mi corazón que cuando late con fuerza, me hace volver a vivir rodeado de vuestras montañas.”

2009-09-26T13:42:00.000+02:00

Sumando vuestras edades no alcanzáis los veintidós años. Juntos, o por separado, sois cuatro fuentes de aprendizajes. En cada gesto, cada risa, cada juego, emanáis un sin fin de sabiduría mezclada con cariño, calor y ternura.
La más pequeña de vosotros, es la que más se enfada, pero nunca se olvida de ofrecer su mano al caminar. Presta mucha atención en cómo han de ser los pasos a dar, para poder evitar tropiezos innecesarios
Diez meses antes ya estabas tú aquí. Eres el compañero inseparable que vela por mi seguridad. Eres ese escudo firme y a la vez tierno y generoso. Tu expresivo semblante emite gestos tan divertidos como cariñosos.
Luego estás tú, presumida y expresiva bailarina que contagias tu alegría transformándola en felicidad.
Por último, el mayor de todos, fiel confidente y buen compañero de tertulias incesantes. Juntos, desmenuzamos nuestra existencia y creamos caminos por los cuales continuaremos riendo sin parar de jugar.

Corazón del tiempo

2009-09-19T15:28:00.007+02:00

http://www.contralinea.info/archivo-revista/index.php/2009/08/02/corazon-del-tiempo-una-mirada-al-zapatismo/

2009-09-17T12:37:00.001+02:00

Soplos

2009-09-04T10:40:00.011+02:00

Tu mirada, una pompa de jabón.
Con atención te miro y desapareces.
Me muestro indiferente y no me dejas ir,
salpicas mi rostro una y otra vez.
Me giro, te busco e intento descubrir quién eres.

2009-08-27T13:28:00.002+02:00

Yo quisiera leer y aprender a escribir.
Yo quisiera escribir y aprender a leer.

Caballitos de Anís

2009-08-26T17:09:00.001+02:00

VOLAR

2009-08-25T16:54:00.000+02:00

Mudanza

2009-08-22T13:04:00.003+02:00

Aunque seguiré acompañando al amigo Karlos, me mudo. A quien pueda interesarle dejo aquí el enlace al nuevo blog, Pequeña oración . De momento dejo un viejo poema, que da nombre a la nueva casa. Intentaré ir amueblándolo, poco a poco, dignamente.

2009-08-21T12:08:00.002+02:00

2009-08-11T12:14:00.006+02:00

Esto que cuento le ocurrió a un chavalillo, o como algunos decían, un niñato vago de esos que debería cortarse el pelo y buscarse un trabajo. Solía frecuentar un lugar gobernado por un barco hundido y fielmente protegido por una cuadrilla de ratas, amables y juguetonas. Allí pasaba tardes enteras intercambiando palabras con otros de su calaña, entre humos turcos y helados néctares de “cruces del campo”.
Un día, uno de ellos, venido de tierras bávaras, propuso acabar el día en ese lugar tan conocido y frecuentado por la fauna masculina. Nuestro personaje se dejó llevar sin mucho convencimiento de lo que aquel sitio le aportaría.
Una vez allí, sus ojos no cesaban de girar tratando de encontrar serenidad, pues todo transcurría a un ritmo vertiginoso que lo expulsaba fuera de sí. De pronto, una dama se postró ante su mirada y en pocas palabras le propuso llevarlo a otro terreno ausente de tan mundanal ruido. Sin saber muy bien qué decir, aceptó tembloroso y siguió los pasos de dicha princesa.
Fueron dejando atrás a la multitud y cruzaron juntos el umbral que divisaron a lo lejos. Se acomodaron en el lecho que inundaba aquel lugar y comenzaron un baile tan lujurioso como frenético. Nuestro chaval viajó a mundos inimaginables, conducido por aquella majestuosa diva. Ella marcaba el ritmo, él cerraba los ojos impregnándose de su melodía.
Cuando la música cesó, sintió que debía salir del aposento, pero supo resistir y allá permaneció. Comenzó balbuceando algunas palabras y estas se convirtieron en una plácida conversación. Ambos se contaron qué y quiénes eran. Divagaron mucho rato hablando de la vida o las vidas, del mundo o los mundos.
El momento fue grato, pero debía concluir porque el reloj dictaba su encuentro. Se despidieron y acordaron verse nuevamente en otro lugar.
Así fue, al cabo de días, meses o años compartieron tazas de café y largas conversaciones.
Aquel chaval nunca pudo imaginar, que una noche como aquella, aprendiese tanto de la vida, del mundo y sus habitantes. Esta lección, desde entonces, siente que fue aquella generosa dama quién se la regaló, por lo que le está muy agradecido, a ella y a todas las ninfas semejantes que pueblan las distintas calles, plazas, hoteles, casas…

Esta Noche (Esta Puta Noche)

2009-08-09T12:41:00.003+02:00

2009-07-30T09:44:00.000+02:00

JRJ siempre nuevo

2009-07-30T08:49:00.001+02:00

2009-07-30T08:24:00.002+02:00

2009-07-29T08:47:00.008+02:00

2009-07-26T11:19:00.004+02:00

Nuestro barco se ha perdido en el pensamiento del mar

J. Corcobado

2009-07-20T12:43:00.001+02:00

Cómics: Astérix

2009-07-17T10:47:00.000+02:00

Fragmentos para Claudio Rodríguez

2009-07-03T11:00:00.002+02:00

Las flores del bien

2009-06-16T12:33:00.002+02:00

Ollie McGee

¿Habéis visto pasearse por el pueblo

a un hombre cabizbajo y abatido?

Es mi marido, que con secreta crueldad

que nunca se sabrá, me robó juventud y belleza,

hasta que, arrugada y con dientes amarillos,

perdida mi dignidad y avergonzadamente humilde,

bajé a la tumba.

¿Y qué creéis que le roe a mi marido el corazón?

¡La cara de la que fui y la cara de la que él hizo de mí!

las dos le están llevando al sitio en el que yazgo.

Después de muerta tengo mi venganza.

Fletcher McGee

Fue ella quien me quitó la fuerza minuto a minuto,

ella, quien me quitó la vida hora tras hora,

ella quien me secó como una luna febril

que va minando al mundo que gira.

Los días pasaron como sombras,

rodaron los minutos como estrellas.

Fue ella quien me arrancó la ternura del corazón

y me la transformó en sonrisas.

Ella era un trozo de arcilla para esculpir;

mis secretos pensamientos fueron dedos:

volaron a su frente pensativa

y se la marcaron profundamente con dolor.

Le formaron los labios, le abultaron las mejillas

y le hundieron los ojos de pena.

Mi alma había penetrado en la arcilla

luchando endemoniadamente.

No era mía, no era suya;

ella la tenía, pero sus luchas

le modelaron la cara que odiaba,

la cara que yo temía ver.

Atranqué las ventanas, eché los cerrojos.

Me oculté en un rincón...

Y ella entonces murió, y se me apareció

persiguiéndome hasta el final de mi vida.

(De Antología de Spoon River, Edgar Lee Masters. Traducción, Jesús López Pacheco y Fabio L. Lázaro. Ed. Cátedra.)

2009-06-12T15:21:00.001+02:00

Poesía hoy

2009-06-07T10:35:00.003+02:00

Como ya lo escribió Safo me he permitido, no tomar prestado algún verso, sino hurtarle un poema entero, con la lógica variación de época. El año pasado vi, al final del invierno (lo que me ratifica en mi epifanía), a Gónguila vestida con una sencilla camisa blanca únicamente, paseando por la Calle Ancha de mi ciudad.

He visto a Gónguila esta tarde,

diecisiete años con tacones,

ancho cinturón ciñendo el vuelo

de su túnica blanca como leche,

pasear el deseo trémulo

de los cuervos y los escaparates.

Venga la de Chipre ahora

y no se queje en esta calle.

2009-06-02T19:15:00.006+02:00

La precisión del río en los guijarros.

En la orilla el sol, como se dice,

vuelve a bañarlos,

con su paño sin pliegues

los frota y limpia

y tierno los deja

en el joyero extenso

de terciopelo verde y alto.

Piedras preciosas para el niño.

2009-05-31T12:30:00.004+02:00

Jordi Savall / Ton Koopman

Este Andante de una Sonata de Bach; la viola da gamba y el clavecín tienen no sólo el ritmo, también la consistencia y frescura del agua cuando, inmerso en el mar abres, para ser mar, la boca.

...pellizcó su brazo y cayó al vacío.

2009-05-26T01:31:00.007+02:00

"Ramón; lo que sigue es mi interpretación
de tus letras dichas aquel día.
Eternamente agrdecido compañero".

El cuerpo reposa en esa roca azotada por las olas. La vida avanza por un sendero desconocido que la conduce allá dónde la nada es nada. El tiempo transcurre y desaparece la voz del mar, suena el silencio, el color está ausente.
En estos instantes surge una historia: “Cómo la voz de una mano atrapa la vida y la devuelve a su lugar”. Mano que llegó allá donde el cuerpo yacía, no dudó en abalanzarse y agarrar aquellas gélidas manos que reposaban en tan bello lugar. Las sujetó con firmeza transmitiéndoles calor, un calor que les gritaba; “¿seguís ahí?, ¡no os marchéis!, ¡sujetaros con fuerza y quedaos acá, respirando el mar!”. Al inicio las frías manos no se daban por aludidas, con lo cual, todo el esfuerzo de aquella otra mano, la recién llegada, parecía inútil. Aún así ésta no cesó en su empeño y continuó hablando, esta vez les describía el bello paraje que las rodeaba, les salpicaba con agua marina y les comunicaba las palabras del mar. Todas estas acciones se unieron e hicieron brotar un halo que impregnó todo el lugar. Luz ésta, que encandiló a las frías manos y como si de un acto reflejo se tratase, comenzaron a dibujar lentos movimientos de presión. Tal presión, hizo que la hermana desconocida esbozase una sonrisa dándoles la bienvenida y así, una sola mano logró reconducir a la despistada vida, la llevó a su lugar junto a las gélidas manos, que al sentirla llegar, se alzaron en un vuelo sin fin alrededor del mar.

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Pasaron los días entre bufones, mercaderes y aves surcando nuestras cabezas, cuando se inició el próximo destino. Este no era otro que aquella playa de arena blanca, la guardiana de tantos sueños nocturnos. Es pronto para reposar en ella y continua el paseo a su alrededor. Seguido un tramo del laberinto de matorrales llega un descanso para divisar e investigar tan plácido lugar. Camino suavemente entre tus brazos, diviso tus horizontes y observo cómo llegaré a ellos. Todo parece claro, pero yerro en uno de mis pasos y pellizco tu cuerpo. Se desgarra tu piel, cae conmigo y desaparecen los horizontes. El resto es conocido.

Son éstas, imágenes, recuerdos que me ofrece el viaje a tu encuentro. No logro verte pero si me son ofrecidas sensaciones que colorean mi cabeza, aceleran mi corazón y empapan mis mejillas. Paseo por tu mar y lo huelo. Me siento junto a aquella fuente que me dio de beber. Observo rostros familiares sin ser conocidos. Me engulle tu magia al caer el sol y saboreo tu ritmo de bailes y fiestas.

No se si así ocurrió, pero así debió de ser. Es cómo me hacías, me haces y me harás sentir. La historia podrá ser contada por multitud de narradores, cada cual elegirá la suya, ésta es la que yo elijo.

2009-05-25T16:11:00.000+02:00

Un día de tantos, la pantalla se apodera de la atención. Ojos alelados observan lo que envían esas líneas de colores y sonidos. Sólo un par de ojos desvían la mirada hacia un pequeño objeto que descansa en el suelo. Éste es una simple bola de papel. Sara se dirige a ella con curiosidad, la toma entre sus diminutas manos y se la lleva a la boca, con afán de investigarla. Camina con ella hacia Carlos, él le describe el significado de la pequeña bola de papel. Juntos la deshacen y la vuelven a hacer. En el rostro de ella se pueden adivinar gestos de sorpresa. Sus ojos y su boca se abren hasta el infinito, es cómo si por arte de magia, un simple papel se transformase en pelota una y otra vez. Acuerdan iniciar un juego, Sara toma una silla, se sienta frente a Carlos y comienza la diversión. Uno lanza la bola para que el otro la atrape. Los dos se entretienen y sus risas despiertan la curiosidad de José Antonio, que sin pensarlo y sin palabras, toma otra silla y pide participar en el juego. Sara y Carlos no lo dudan y ahora son tres jugando a pasar la bola de papel. La curiosidad de José Antonio se contagia y primero Álvaro y después Luna, se unen a la diversión. El juego se anima y cada vez los pases se dan con más ritmo y energía. De repente uno de ellos dice; “¡vamos a bailar!”, e intercambian sus posiciones sin que deje de rotar la bola. Ante este inesperado revuelo, aparecen carcajadas y gritos de recreo. El tiempo discurre de manera fugaz y sin darse cuenta, todos sienten que se avecina la hora de almorzar. Nuevamente, sin tener que decir ni explicar nada, uno a uno se va despegando del juego y se dirigen al lugar de la comida. El juego va desapareciendo con calma para dar lugar a una nueva celebración de manjares exquisitos.
Sentados, de nuevo juntos en la mesa, cuentan sus sensaciones y hablan del divertido juego entre bocado y bocado.
La bola de papel, la creadora de ésta diversión, descansa nuevamente en el suelo del salón a la espera de ser investigada por otro u otros curiosos aventureros.

2009-05-24T16:43:00.003+02:00

No sé por qué lo hice. Pero en lo que sucedió aquellos días reconozco hoy el mismo esquema por medio del cual el pensamiento y la acción se han conjuntado o han divergido durante toda mi vida. Pienso, llego a una conclusión, la conclusión cristaliza en una decisión, y entonces me doy cuenta de que la acción es algo aparte, algo que puede seguir a la decisión, pero no necesariamente. A lo largo de mi vida, he hecho muchas veces cosas que era incapaz de decidirme a hacer y he dejado de hacer otras que había decidido firmemente. Hay algo en mí, sea lo que sea, que actúa; algo que se pone en camino para ir a ver a una mujer a la que no quiero volver a ver más, que le hace a un superior un comentario que me puede costar la cabeza, que sigue fumando aunque yo he resuelto dejar de fumar, y deja de fumar cuando yo me he resignado a ser fumador para el resto de mis días. No quiero decir que el pensamiento y la decisión no influyan para nada en la acción. Pero la acción no se limita a llevar a cabo lo que he pensado y decidido previamente. Surge de una fuente propia, y es tan independiente como lo es mi pensamiento y los son mis decisiones.

(De El Lector, Bernhard Schlink. Traducción de Joan Parra Contreras. Ed. Anagrama)

2009-05-02T12:53:00.002+02:00

Podía contar, aquella tarde en la isla de La Cartuja de Sevilla, que un día de hacía años, en el transbordador que nos llevaba de regreso a Nápoles, tras una breve visita a Capri, recibí una lección literaria por parte de Bernardo Atxaga. El escritor todavía inmaduro que era yo tenía muchos problemas para terminar su primer libro, y uno de ellos era que necesitaba hablar de un fantasma que se le aparecía y le revelaba unos importantes secretos acerca de la verdadera naturaleza de la vida. Pero no sabía cómo hacer verosímil la aparición repentina de un fantasma. Le trasladé mi problema a Atxaga, que me escuchó con paciencia. En un momento determinado, viendo que me alargaba demasiado en la exposición de aquel problema técnico, me interrumpió. "Pero es que es muy sencillo, basta con escribir que se te ha aparecido un fantasma."

(De Doctor Pasavento, Enrique Vila-Matas. Editorial Anagrama)

2009-05-01T13:52:00.001+02:00

desde una calle estrecha

en el horizonte aparece

la inmensa montaña

alcanzando mejor

el cielo que los edificios

2009-05-01T11:44:00.004+02:00

luz es ausencia

de oscuridad,

antigua moneda

expoliada al museo

de la intemperie,

este paso de los días

como si nada,

lánguida inmortalidad

de párpados caídos

cuya piel roza

(blanco aire en la blanca

transparencia de una cortina)

la rosa de su tibieza.

gracias das ido

como si nada, a nadie.

2009-04-29T14:55:00.001+02:00

Se imponen las palabras y aún siente el refinado gozo de la creación y el descubrimiento, tan sutil como si nada. No la burda satisfacción de la propiedad.

2009-04-29T11:08:00.003+02:00

Decir luz u oscuridad

una noche amarga

o mediodía feliz

en la piadosa mentira

del deseo con la ilusión

del adolescente o suicida

para alcanzar la cierta

belleza de la muerte.

2009-04-29T10:48:00.003+02:00

A los soportales de una biblioteca,

en el zoco de un pueblo

no se sabe dónde,

sale y enciende un cigarrillo.

Camina por las sombras

entre invisibles muros

como un centinela

de arrítmicos pasos

sin prestigio.

Entre la lanza del humo,

con esfuerzo de tos,

se le escapa la saliva

de alguna metáfora,

entresaca el residuo

de sus sílabas.

Los aborígenes,

con intransigente pena y ternura,

lo saludan al paso.

-Estará purgando, se dicen.

Ven un extraño animal

feliz en su jaula.

2009-04-28T15:38:00.005+02:00

moscas en la umbría

de la casa,

festivos lunares

también de sombra

espantadas

de aquel viejo vestido,

vienen del calor

nerviosas y cansadas,

del armario empotrado

de la luz en el balcón

a beber nuestro sosiego

2009-04-28T14:18:00.003+02:00

Ocupad,

aves de los sentidos,

las marismas del alma

(ciertos humedales

que ahora tocas)

bajo el gobierno de la brisa

y la cálida indiferencia

de la luz

2009-04-24T18:04:00.000+02:00

brezo blanquecino,

velado con gasa

de tierra y luz seca

y aún así,

el esfuerzo conciso,

la frescura del verso,

la memoria de la lluvia

en la raíz, el pétalo

arriesgado en la intemperie

2009-04-23T15:40:00.002+02:00

el silencio de una rosa

en el regazo de un libro

hermosa como huella

en la paz del desencanto,

la patria no encontrada

que nunca encontraré

ella, el viento

2009-04-22T15:12:00.005+02:00

Quisieras acariciar el gato

del aire con sus garras de viento

cuando paseando dices, vente,

y los brazos del sonido caen

mesando el eco tu terco oído,

pisas las hormigas de las letras,

las recoges como un loco, vente,

y de nuevo el levante se vuela.

Balada imprecatoria contra los listos

2009-04-17T23:37:00.003+02:00

(Aquí, un poema bastante conocido de Álvaro Mutis, que pegué hace años en una contrapuerta de mi escritorio)

Ahí pasan los listos.

Siempre de prisa, alertas, husmeando

la más leve oportunidad de poner a prueba

sus talentos, sus mañas,

su destreza al parecer sin límites.

Vienen, van, se reúnen, discuten, parten.

Sonrientes regresan con renovadas fuerzas.

Piensan que han logrado convencer,

toman a sonreír, nos ponen las manos

sobre los hombros, nos protegen, nos halagan,

despliegan diligentes su abanico de promesas

y de nuevo se esfuman como vinieron,

con su aura de inocencia satisfecha

que los denuncia a leguas.

Jamás aceptarán que a nadie persuadieron.

Porque cruzan por la vida

sin haber visto nada,

sin haber escuchado nada,

sin dudas ni perplejidades.

Su misma certeza los aniquila.

Pero, a su vez, también sus víctimas

suelen olvidarlos, confundirlos en la memoria

con otros listos, sus hermanos,

tan semejantes, tan deprisa siempre,

tratando de ocultar a todas luces

el exiguo torbellino que los alienta

a guisa de corazón.

Todo cuidado, toda prudencia,

de nada valen con ellos,

ni vienen a cuento.

Su efímera empresa, al final,

ningún daño logra hacernos.

Los listos, os lo aseguro, son inofensivos.

Es más, cuando me pregunto

adónde irán los listos cuando mueren,

me viene la sospecha de si el limbo

no fue creado también para acogerlos,

sosegarlos y permitirles rumiar,

por una eternidad prescrita desde lo alto,

la fútil madeja de su inocua cuquería.

Ignoremos a los listos y dejémoslos

transitar al margen de nuestros asuntos

y de nuestra natural compasión

a mejores fines destinada.

De los listos no habla el Sermón de la Montaña.

Esta advertencia del Señor, debería bastarnos.

Cada instante

2009-04-17T17:09:00.003+02:00

Nace cada instante y la Memoria,

solemne sonajero,

cuna, teta o regazo

mayor de la tribu,

conseguida a cada instante

desde siempre, sin descanso,

lo acoge para no romper

(en desvelos o sueños)

cada instante a llorar.

2009-04-12T21:51:00.001+02:00

Sólo el amor de un zaguán

con su altura de cigüeña

en los postes de la noche.

2009-04-10T14:51:00.000+02:00

El minimalismo del canario, su tímido piar a mediodía, como picoteando el aire.

El ritmo lento de las horas en los días de fiesta, su alpiste para los sentidos.

2009-04-08T23:33:00.003+02:00

Estás dentro, estás en,

y has de salir

a la mañana sin motivos,

fría y despejada,

sin silabeo de las nubes

ni menester de su permiso

o líquida bendición

para poder oler de nuevo

los vapores desatados. Porque sí.

2009-04-01T10:10:00.003+02:00

De una simplicidad condescendiente a otra condensada.

En la prehistoria están todos los errores, pero también todos los aciertos espontáneos sin miedo al cerco de aquellos.

La memoria es un ejercicio de futuro.

Recuerdos de un lejano ayer

2009-03-24T17:37:00.003+01:00

Vuelcas tu ser en orientar tu existencia y un día, sin más, es tu vida la que decide dar un vuelco sin contar contigo.

2009-03-24T12:32:00.001+01:00

Incubando un amor en la espalda

a traición de los ojos.

Lo intuyen las manos

y no alcanzan a asirlo.

2009-03-21T00:51:00.004+01:00

Qué palabras, cuáles van

desde mi cuerpo al poema.

Las idas, no las llegadas.

Aquéllas no de mi vida.

Las solas, las que desvelan.

Las de la espuma en la boca.

Las frías olas sin rima,

sin playa, sin descansar.

No repetidas ni rotas

en estrambote de piedra.

la voluntad

2009-03-11T12:17:00.001+01:00

Esa partícula finísima que ilumina un sol filtrado y cambia en todo punto la mirada.

2009-03-10T14:28:00.003+01:00

Si la luz fuera caída,

si no se sostuviera

en su propia vertical sin frondas,

dejadme en esta bruma,

horizonte de buenos escalofríos,

sobre el viejo mar de la mañana.

Arquitectura de la derrota

2009-03-08T13:39:00.006+01:00

Habrá que renunciar a un techo

para que bien discurra el sol.

Construir de nuevo el aire

quitando cada piedra

como antes las pusimos:

arrojarlas en la orilla,

que glorioso crezca el musgo.

En las olas zambullirse

haciendo de su muro un pasadizo.

2009-03-01T14:37:00.002+01:00

La polisemia vasta del desierto.

El gránulo tibio de una palabra

multiplicado hasta la soledad.

El nervio espejeante del deseo,

silencio enciclopédico del aire.

2009-02-22T13:56:00.006+01:00

¿Adónde te escondiste [...]
San Juan de la Cruz

Correos postales y electrónicos,

teléfonos móviles y fijos,

chats, foros, weblogs y faxes,

coches, trenes, autobuses, motos,

barcos, aviones y bicicletas.

Estoy empezando a meditar

ponerle un collar a una paloma,

echar a la mar una botella

o hacer señales de humo

con estos estúpidos papeles.

2009-02-21T18:04:00.000+01:00

La ternura entre los dedos

de un cigarro irrenunciable

como canica compañera

sin círculo ni bolsillo:

un vetusto amuleto

sin suerte ni memoria.

Psiquiátrico

2009-02-21T16:02:00.000+01:00

Allí es donde espera

el amor su cumplimiento,

jugando al ajedrez

con un computador

en un nivel incomprensible.

2009-02-20T23:57:00.014+01:00

del amor con Satie en la media tarde
David Castillo

En el nublo sosiego

del bien esculpido fracaso

por el Tiempo,

artífice intocado,

te apareces esta noche

de Satie vestida y güisqui.

He asentido a tu poema

como el último.

Esta noche

nos dijimos certeros

como dos desconocidos.

2009-02-02T12:15:00.000+01:00

Viso

2009-01-30T10:30:00.002+01:00

No busca justificación alguna, sólo una forma apropiada de vivir, apropiarse en la memoria de lo suyo. La vida no necesita justificante, pero sí un permiso digno de salida.

Inconsistencia

2009-01-28T16:19:00.010+01:00

Te dices: huesos, músculos,... la sangre.

A veces no te explicas cómo alzas

este cuerpo más grave que la carne,

cómo erguido traspasas cada día

sin saber quién ni a dónde, todavía

de la mano del sueño donde cumplen

los deseos -el miedo- sus hazañas,

goteando su ausencia como un hilo

sobre el puente hasta el sueño -otra vez-.

En la interrogación a veces surge

la voluntad y te preguntas cómo

en medio del cercado de los ciclos

es posible un paréntesis de vida,

un silencio alcanzado con palabras

que te exculpen de estar entre silencios.

2009-01-27T12:37:00.006+01:00

Courbet

El origen del mundo no se da importancia a sí mismo. Vive, palpita, brilla en su oscuridad. Sonríe ante la embestida de la duda. Condesciende a la glosa. No necesita.

2009-01-21T13:57:00.004+01:00

Las afueras y la intemperie

Juan José Millás sobre escritura

2009-01-18T18:19:00.001+01:00

Venía a decir más o menos, en un programa de televisión, que la frase “escribir es vivir” era una excusa autojustificativa que ocultaba la verdadera disyuntiva, la elección entre ser personaje de una novela (vivir) o escribirla.

2009-01-17T15:17:00.000+01:00

El azafrán, las hebras líquidas del güisqui.

2009-01-17T14:24:00.003+01:00

Lars Frydén. Gustav Leonhardt

Güisqui. El círculo insistente

de una sonata de Bach

para violín y clave sostenido

en las volutas del tabaco.

Resquebrajarme limpio, después

moroso diluirte con el hielo.

2009-01-15T15:04:00.001+01:00

Una lámina de hielo

que cercene las vocales.

Escudarse en la bufanda.

2009-01-08T14:33:00.004+01:00

Vivir la marejada imperceptible de los gestos,

la permanente incertidumbre de lo vero a medias.

Agarrarse al pecio aparecido de una caricia:

fantasma desgajado, futurible, de aquel barco.

2009-01-07T09:22:00.002+01:00

Agua que arriba

a la orilla en rumor

de despedida.

2009-01-06T09:40:00.004+01:00

El sol temprano en los bloques de edificios

que no son altos árboles de cemento

ni monumentales tajos o cañones

con sus valles y hondos ríos de cemento.

La metáfora, palaústre caído

que se hundió fosilizada en el cemento.

La metáfora vil de una metáfora,

ripioso endecasílabo de cemento.

2009-01-05T17:00:00.004+01:00

La vida es como un bosque

Pablo García Baena

El bosque no pisado es siempre oscuro.

Enfila cualquier senda, da lo mismo

la zurda o la diestra, mas camina

sin suelo contemplando aquellas copas,

los trinos y corteza, los frutillos

y tierra húmeda calando el cuerpo.

No prestes atención a lo que huye

adelante y atrás, sé este círculo

de agua. Pósate en este claro.

Sé preclaro en el bosque siempre oscuro.

El examen

2009-01-04T01:02:00.004+01:00

En el sueño, recurrente hasta la pesadilla,

cometía el error de la esperanza, su hartazgo,

mantenerse inactivo en el miedo

(en medio de un pasillo infinito)

hasta que llegara lo imposible,

el deficiente paraíso del aprobado,

la utopía compasiva de la connivencia.

Ahora ya no espera y temerario, aún en sueños,

se entrega al estudio hasta el deliquio

insobornable del sobresaliente suspenso

(en el aula final del pasillo).

Después de ti

2009-01-03T12:42:00.001+01:00

Llegada la noche, nos dirigimos a nuestro encuentro para dar comienzo al delicioso ritual.
Te deslizas entre mis manos, mis dedos te analizan suavemente y te esparces entre sus líneas.
Da comienzo el juego que configurará nuestra más íntima conexión. Me impregno de tu sabor, te esparces por todo mi cuerpo. La danza continúa uniéndote a mis labios una vez tras otra. Creamos mundos imaginarios configurando nuestra realidad.
Después de un enérgico estremecimiento llegamos a su conclusión fundidos por un destello de calor.
Parece que acaba todo pero no, no llega aún su fin. Preparo tabaco para liar un cigarro. Una vez hecho, lo enciendo y fumo el más placentero de ellos. Este cigarro culmina la plácida sensación mencionada. Extenúa la agitación y se abraza a la calma extrema. Serena mi interior iniciando un concierto de colores. Un nuevo y relajado orden interno, proporciona diferentes estímulos que empujan mi caminar.

tres gotas para un vaso lleno

2009-01-02T23:12:00.002+01:00

Una plaza es un callejón sin salida muy transitado, un círculo vicioso.

***

Ser misántropo consuela de ser tan estúpido.

***

Escribir con pesimismo levanta el ánimo.

2009-01-02T20:36:00.003+01:00

Hablaba muchas veces de su experiencia. Lo que se creía con derecho a llamar así era algo que había chupado de los libros, una gran desconfianza y un gran desprecio por sus semejantes.

(De "Senectud", Italo Svevo. Traducción de Carmen Martín Gaite)

****

Desde que se fue sólo hacía buscar una solución en los libros a tanto enigma estulto dejado en el aire. Pero aquellas páginas no daban una sino mil soluciones todas válidas, y un sólo error latiendo triste y hondo como el mundo. Lo que quedó en paréntesis transformóse en silencio de libros macerados, como relojes blandos, y calles putrefactas de risas.

Última frontera

2009-01-02T12:49:00.001+01:00

Pasajeros del miedo y capitanes nocturnos

cruzaron esa costa que uno sueña a veces como patria:

la muerte en los faluchos, la niebla en los faros,

un escritor yanqui como una cuba, ahíto,

y una amable joven que tal vez nunca estuvo

junto a mi en los viajes que la pasión emprende.

A un lado, la medina de esquinas turbulentas

y, al otro, oficiales puede que galeses.

Yo nací junto a un río que no existe hace mucho,

a la vera de un puerto donde el dinero es la ley.

Traíñas desguazadas, comerciantes cansados,

la bruma que amanece desfigura los rostros

y dioses distintos se lanzan a la calle,

en búsqueda de alguien que hoy les reconozca.

En Tánger, yo fui otro. En Gibraltar, sentí

que no hay bandera que sirva ni que merezca una muerte.

En Algeciras, estuve riñéndole a mi vida,

renegué de los años, maldije cuanto soy

y me libré a puñetazos de esa oscura memoria

que saca su cuchillo y lo esgrime delante

de un hombre que no sabe qué sentido tiene

soñar con nuevos mundos si no es posible éste.

Me quise forajido de la última frontera,

un vaso de té, una canción suave, mi cárcel fuere,

quizá un cigarrillo compartido al crepúsculo,

en un bar donde aceptase que el mar es el morir.

He aquí el Estrecho, acaricio su mapa.

Un almuédano grita hermosamente, un tipo

alija el contrabando, una muchacha rubia

dice I want you, no sin cierta ternura.

Uno estaba escrito de antemano entre sus casas,

como un barrunto del viento y el ánimo mestizo,

amurado a babor de su melancolía,

fugitivo, proscrito y sin salvoconducto.

Sobre el bajel del tiempo, yo vigilo las olas

y antiguas emociones siguen encalladas

contra el viejo muro de mis propios arrecifes.

Somos ese cadáver que está sobre la arena,

preguntándonos a todos quién es el culpable.

(De "Las causas perdidas", Juan José Téllez. Ediciones Endymion)

La vieja

2009-01-01T22:50:00.004+01:00

La piel rugosa y fría de la pared.

La espalda ya encorvada del cuarto de baño.

Los ojos de los fogones capaces de alimentar.

La boca silenciosa de la puerta donde no entran moscas.

La veste blanquísima del aire.

Los abalorios de las cosas y el mobiliario.

El pecho del balcón palpitando según tiempo.

La lubricidad con moho de las tuberías, lo indecible y la memoria.

El alma , la chimenea ausente o la estufa solitaria.

Las manos de los libros y los pies extensos del mármol.

El regazo estudioso del sillón.

La infidelidad del televisor.

La otra vieja indiscreta, la ventana a los vecinos.

El extraño nieto acabando no se sabe en un cuaderno.