Courbet

El origen del mundo no se da importancia a sí mismo. Vive, palpita, brilla en su oscuridad. Sonríe ante la embestida de la duda. Condesciende a la glosa. No necesita.

Las afueras y la intemperie

Juan José Millás sobre escritura

Venía a decir más o menos, en un programa de televisión, que la frase “escribir es vivir” era una excusa autojustificativa que ocultaba la verdadera disyuntiva, la elección entre ser personaje de una novela (vivir) o escribirla.

El azafrán, las hebras líquidas del güisqui.

Lars Frydén. Gustav Leonhardt

Güisqui. El círculo insistente

de una sonata de Bach

para violín y clave sostenido

en las volutas del tabaco.

Resquebrajarme limpio, después

moroso diluirte con el hielo.

Una lámina de hielo

que cercene las vocales.



Escudarse en la bufanda.

Vivir la marejada imperceptible de los gestos,

la permanente incertidumbre de lo vero a medias.

Agarrarse al pecio aparecido de una caricia:

fantasma desgajado, futurible, de aquel barco.

Agua que arriba

a la orilla en rumor

de despedida.

El sol temprano en los bloques de edificios

que no son altos árboles de cemento

ni monumentales tajos o cañones

con sus valles y hondos ríos de cemento.

La metáfora, palaústre caído

que se hundió fosilizada en el cemento.

La metáfora vil de una metáfora,

ripioso endecasílabo de cemento.

La vida es como un bosque

Pablo García Baena

El bosque no pisado es siempre oscuro.

Enfila cualquier senda, da lo mismo

la zurda o la diestra, mas camina

sin suelo contemplando aquellas copas,

los trinos y corteza, los frutillos

y tierra húmeda calando el cuerpo.

No prestes atención a lo que huye

adelante y atrás, sé este círculo

de agua. Pósate en este claro.

Sé preclaro en el bosque siempre oscuro.