Contradictorio lugar, lleno de color y gentes, rebosante de aromas. A cada paso, algún niño o niña, se acerca dispuesto a venderte cualquier objeto o pedirte algo. Me siento extranjero, extraño, diferente, único e igual a otros. Siento ser el centro de muchas miradas. Mi barba, mi pelo largo resultan llamativos, pero lo que más llama la atención son mis pantalones.
Un caluroso día, paseando por sus calles, decido quitarle las “patas” a mis desmontables y las dejo caer sobre mis botas. Esto provoca cierta curiosidad en todo aquel que pasa por mi lado. Siento las miradas, oigo tímidas risas y comentarios a mi alrededor. En cualquier otra situación, esto podría resultar una ofensa hacia mi, pero no es eso lo que siento.
Es agradable observar los rostros sorprendidos de quienes se cruzan en mi paseo, aún más agradable es sentir el ritmo, tan diferente, del reloj en este lugar.

San Cristóbal de las Casas, Febrero 2002.

Abismo

recreación de una entrevista

-Entrevistador: ¿Por qué cita usted tanto a otros autores para responder a las preguntas, por qué no da su opinión personal?

-Leopoldo María Panero: Ellos tienen autoridad, prestigio. Yo soy el loco, no me hacen caso.

Hay muchos escritos en los que no queda -como el espectáculo que ofrece un riachuelo bañando de agua clara los pequeños guijarros- sino el recuerdo de las palabras que se escaparon.

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De la imposibilidad de razonar fue de donde nacieron las artes, el apólogo, etcétera. Es asimismo de la ineptitud de razonar o del hastío de razonar sin descanso de donde nacen, en las almas vivas, la poesía, la elocuencia, las metáforas, etcétera. He aquí, sin la menor duda, una gran cualidad.

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Nuestros pensamientos son ya una imagen del mundo, ya una producción de nuestro espíritu, ya una consecuencia de nuestra voluntad enardecida. Cuando éstos son una imagen del mundo, pintan la verdad. Si son una simple producción de nuestro espíritu, representan a nuestro espíritu y pintan algo también. Pero si son la obra o la consecuencia de nuestra voluntad, éstos no pintan nada verdadero ni apto para agradar. Son sólo trazos extravagantes, caprichos de escritor.

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Sólo buscando las palabras se encuentran los pensamientos.


( De Sobre arte y literatura, Joseph Joubert. Traducción, Luis Eduardo Rivera. Editorial Periférica)

-Un poema se tarda en escribir toda la vida.
Luis Muñoz
Torso de Apolo arcaico es un poema
Joan Margarit

Lo que no sabes decir da sentido a tus días. Este silencio de diamantes quebrados en la garganta, rumiando desde niño hasta por fin. Lo que no sabes decir es lo que dices.

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escribir a mano es el último grito en sensualidad, el fetiche de los más lujuriosos, los que gustan de la seda primigenia con las yemas de sus pupilas, aquéllos que comprenden la escritura como irreprimible menester, y les coge en medio de cualquier sitio

Logomanía

Antes de su acepción, en cada palabra utilizada en sus poemas, el Diccionario previene: ant., desus. o poét..

Un bar, una silla, un café y un cigarro. Dos chicas enfrente hablan de trabajo y yo esperando respuesta del INEM.
La calle está sonora. Los vehículos suben y bajan como todas las mañanas. La gente pasa, sus vidas corren. Unos van con papeles, otros con bolsas de la compra y algunos sin nada, simplemente pasean. Flota algo que une a vehículos y personas, la “velocidad”. Ésta se adueña de sus vidas. Corren de un lado a otro tratando de hacer posible esa multitud de historias que habitan en sus cabezas.
Yo aquí, sentado en un bar, doy un trago más al café, me hago otro cigarro y me pregunto: “¿llegarán tarde a algún lugar?”.

¿Existe la página en blanco o quizás no sabes qué hacer con el tedio?

Sólo la duda, ese comensal a quien nadie ha invitado, nos divierte con sus arduos malabares, rompe el hielo.

En ocasiones me pregunto; "¿por qué siempre vuelvo a casa por el camino más largo?"