lunes, 14 de noviembre de 2016

Frío

En este silencio habito.
Aquí, es donde yo sueño.
Es donde escribo canciones,
susurradas por el viento.
A veces me hace cosquillas.
Otras, llega frío y seco,
y atraviesa en un suspiro,
a mi confiado pecho.
Lo deja helado, roto, quieto.
Con una herida que expulsa
sangre en forma de versos.
Versos descosidos, vacíos, inconexos.
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Tras momentos de quietud,
toca recomponer mi pecho.
Cerrar esa fría grieta,
dejarlo firme y entero.
Unas letras se desplazan aferrándose a palabras,
que moviéndose también, se agarran a algunos versos.
Se enciende una conexión;
comienza a tejerse un texto,
uniendo las dos mitades
de mi desgarrado pecho.