Divino penacho de la frente triste,
En mi pipa el humo de su grito azul,
Mi sangre gozosa claridad asiste
Si quemo la verde Yerba de Estambul.

Ramón María del Valle-Inclán


Un par de pellizcos preparan el comienzo del baile. Leves caricias moldean y dan forma al delicioso dulce creador de mundos. Mundos imaginarios cargados de realidad.
Acabado el ritual previo, abro de par en par el rosetón para que pasen sin llamar, el aire y todos sus habitantes. Un simple chasquido hace nacer la lumbre que inicia el juego transmisor de humo. Su néctar inunda mis pulmones y éstos lo reparten por todos los recovecos de mi cuerpo. El delicioso y sereno encuentro transcurre mientras su humo pasea por mí. Pasado un tiempo, el humo se acaba y da lugar a la verbena de sensaciones.
Languidece mi cuerpo, me dirijo a mi lecho. Tumbado en él comienza el festival. Cuatro voces visitan mi cabeza, lanzan un sin fin de argumentos dispares. Una de esas voces es la que pone su esfuerzo en coordinarlas a todas y la que va centrando mi atención en la multitud de estímulos que recorren mi cuerpo.
Suaves caricias inician su paseo. Unas veces comienzan por mis pies, otras por mi cabeza, mis labios, mi pecho,… Su empezar no importa por donde, lo valioso es que comiencen por donde quieran. Progresivamente se intensifican y siento más fuerte sus pasos. Me empujan a realizar movimientos inimaginables. Me guían a sentir esos caminos inexistentes. No existen hoy, pero el delicioso Humo de Mota me muestra que ellos están ahí. Percibo un estímulo más, para continuar mi andadura por este mar de aventuras y desventuras llamado Vida.